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Il y a quelque part une source qui coule,
Un endroit qui est œuf tandis qu’on se sent poule,
Et que dans nos regards, au lieu d’un horizon,
Naissent les murs obscurs d’une triste oraison.

On entend chanter l’eau d’une tendre musique
Qui nous dit doucement : ‘Pourquoi prendre au tragique
Quelques rares moments de simple adversité ?’

Nous dissimulent-ils ces accents de beauté
Qui irriguent la peine et la rendent fertile ?
N’ayons pas l’illusion que la joie soit fragile,
Car elle est à la vie ce que sont les chansons.
Mais il faut les semer, en faire les moissons,
Empli de conviction de pouvoir en produire
Avec des grains d’espoir et l’engrais d’un sourire,
Au sein de bonne terre, bien campé sur des pieds
Qui attirent des vers aimant être copiés
Dans de petits carnets ou sur de larges pages
Qu’ils incrustent de foi sans créer de tapages.

Sous le pas étonné d’un marcheur intrigué
C’est un petit ruisseau qui s’en vient irriguer
Les sables d’un chemin, l’humus d’une prairie,
L’anse d’un marécage ou la croix où l’on prie.

Car si un tel bienfait il peut vous démontrer
Un fait est nécessaire : il faut le rencontrer.

Et si vous ne pouvez explorer la nature
Pour tel ou tel motif, tentez une aventure !

Afin de votre peine anticiper le deuil,
Allez donc feuilleter un amical recueil
D’un auteur qui a su en de paisibles thèmes
Tresser un peu d’amour aux coeurs de doux poèmes.

[size=85:5pheypu5]30.03.2016[/size:5pheypu5][/b:5pheypu5][/color:5pheypu5]