Depuis quelques temps, je trouve qu' un peu de poésie manque dans notre forum, aussi en attendant la dernière étape du tour de France je vous mets 2 poèmes de Victor Hugo écrits pour les poètes. Faites en une bonne lecture et sachez apprécier <!-- s:) --><img src="{SMILIES_PATH}/icon_e_smile.gif" alt=":)" title="Sourire" /><!-- s:) -->  !


[size=150:3fqeobcx]Au point du jour, souvent en sursaut, je me lève[/size:3fqeobcx]
de Victor Hugo

Au point du jour, souvent en sursaut, je me lève, 
Éveillé par l'aurore, ou par la fin d'un rêve, 
Ou par un doux oiseau qui chante, ou par le vent. 
Et vite je me mets au travail, même avant 
Les pauvres ouvriers qui près de moi demeurent. 
La nuit s'en va. Parmi les étoiles qui meurent 
Souvent ma rêverie errante fait un choix. 
Je travaille debout, regardant à la fois 
Éclore en moi l'idée et là-haut l'aube naître. 
Je pose l'écritoire au bord de la fenêtre 
Que voile et qu'assombrit, comme un antre de loups, 
Une ample vigne vierge accrochée à cent clous, 
Et j'écris au milieu des branches entr'ouvertes, 
Essuyant par instants ma plume aux feuilles vertes.


[size=150:3fqeobcx]Le poète s'en va dans les champs[/size:3fqeobcx]

Le poète s'en va dans les champs ; il admire,
Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ;
Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs,
Celles qui des rubis font pâlir les couleurs,
Celles qui des paons même éclipseraient les queues,
Les petites fleurs d'or, les petites fleurs bleues,
Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets,
De petits airs penchés ou de grands airs coquets,
Et, familièrement, car cela sied aux belles :
- Tiens ! c'est notre amoureux qui passe ! disent-elles.
Et, pleins de jour et d'ombre et de confuses voix,
Les grands arbres profonds qui vivent dans les bois,
Tous ces vieillards, les ifs, les tilleuls, les érables,
Les saules tout ridés, les chênes vénérables,
L'orme au branchage noir, de mousse appesanti,
Comme les ulémas quand paraît le muphti,
Lui font de grands saluts et courbent jusqu'à terre
Leurs têtes de feuillée et leurs barbes de lierre,
Contemplent de son front la sereine lueur,
Et murmurent tout bas : C'est lui ! c'est le rêveur !